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viernes, 10 de junio de 2011

Mediocre Poeta


Mediocre Poeta

Últimamente, las palabras no llegan a mi boca,
tampoco salen de mi alma,
y mi mente ya no es capaz de procesarlas.
Mi prosa se ha vuelto muda
y mi vida se ha envuelto en calma.

Ya no hay lágrimas en mis ojos
Y sonrisas amargas se dibujan en mi rostro cada mañana,
Ya no soy un ser poético, ni artista, ni  pensante, ni nada.
Me ha devorado el olvido,
y hundido en el dolor de mi existencia vana.

El pincel ya no expresa mis sueños,
y mis letras carecen de alas.
Aun ahora, que creo hay amor en mi vida,
es tan miserable y vacía,
que me acongoja y me acompleja
y me arrastra la melancolía.

Me apena quejarme de esta manera,
pues fallo cada día a la oscuridad de una manera ingrata
y me vuelvo un mediocre poeta,
que se queja sin razón,
de una existencia que no vive,
de un amor que no disfruta,
de un dolor que no siente,
de una pena hipocondriaca.
Y que de manera cobarde,
deja pudrirse en el silencio,
todo aquello que le inspira y que en otro tiempo le dio fama.

Libera señor de la muerte a este ser infeliz,
que solo se ata,
a una eternidad de sufrimientos
a un sin fin de inútiles pensamientos,
deja que lo bañen tus rayos de plata
o la luz de la luna escarlata.

Ansío escuchar una vez más
la suave voz de la noche,
sentir el frio abrazo de la lujuria,
el tierno beso de la venganza.

Añoro la maldad pura,
la sangre de mis victimas escurriendo de mi espada,
llenar mi tintero con ella
y escribir mis  deseos en esta velada.


Laihala

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